El ciclo que rige la vida de toda mujer no es el menstrual, como se cree, sino el depilatorio.
Al igual que el ciclo menstrual, consta de 3 etapas:
-Pelos lo suficientemente largos como para que los agarre la cera.
-cera.
-esos putos 15 días entre las dos etapas anteriores.
21.3.08
14.3.08
El difícil arte de comprar
Basta.
Basta : ser buena vendedora NO es encajarte cualquier cosa. La gente no es imbécil.
En mi línea de pensamiento, ser buen vendedor es captar a los clientes y ganarte su confianza, de modo tal que hasta el día en que mueran, te compren y manden a sus conocidos a comprarte también.
Me imagino al vendedor obtuso, que termina de encajarle una coleco a una pobre vieja hacíendole creer que era un Plastation3, llegando a la casa y diciéndole a la "jermu" (o a la "jabru"): "Hoy le encajé un aparato que no se vendía, se lo encajé a una vieja, se lo encajé...jejeejeje!"
Todo el mundo tiene algo de lo que quejarse cuando va a comprar ropa. Pero a mi me saca de quicio, por sobre todo lo demás, lo siguiente:
Cuando intentan venderte algo que tiene un importante pocentaje de lycra u otra tela elástica, que sabés que es chico.
Vendedora: Me queda algo así (y enfila a sacar algo de un estante)
Uno: (viendo ya incluso sin que lo despliegue, que es chico) no, dejá....es chico
Vendedora: (que de todos modos lo despliega, pronuncia las palábras clave:) No, pero SE ESTIRA
Y a continuación, mete los antebrazos en la prenda y tracciona para los costados.
Si, imbécil, la prenda se estira!!! Qué novedad!! la cuestión es que me estás mostrándo cómo quedaría entre dos estacas, y yo se la voy a poner a algo que más bien se asemeja a un almohadón, que soy yo! Si mi cuerpo tuviera la firmeza de tus antebrazos huesudos y famélicos, perdé cuidado que hubiese comprado cualquier trapo en un negocio más cerca que el tuyo, o andaría en pelotas por la vida y no me estaría haciendo problema...!
Peor que mentirse uno, es que otro quiera mentirte por vos.
Basta : ser buena vendedora NO es encajarte cualquier cosa. La gente no es imbécil.
En mi línea de pensamiento, ser buen vendedor es captar a los clientes y ganarte su confianza, de modo tal que hasta el día en que mueran, te compren y manden a sus conocidos a comprarte también.
Me imagino al vendedor obtuso, que termina de encajarle una coleco a una pobre vieja hacíendole creer que era un Plastation3, llegando a la casa y diciéndole a la "jermu" (o a la "jabru"): "Hoy le encajé un aparato que no se vendía, se lo encajé a una vieja, se lo encajé...jejeejeje!"
Todo el mundo tiene algo de lo que quejarse cuando va a comprar ropa. Pero a mi me saca de quicio, por sobre todo lo demás, lo siguiente:
Cuando intentan venderte algo que tiene un importante pocentaje de lycra u otra tela elástica, que sabés que es chico.
Vendedora: Me queda algo así (y enfila a sacar algo de un estante)
Uno: (viendo ya incluso sin que lo despliegue, que es chico) no, dejá....es chico
Vendedora: (que de todos modos lo despliega, pronuncia las palábras clave:) No, pero SE ESTIRA
Y a continuación, mete los antebrazos en la prenda y tracciona para los costados.
Si, imbécil, la prenda se estira!!! Qué novedad!! la cuestión es que me estás mostrándo cómo quedaría entre dos estacas, y yo se la voy a poner a algo que más bien se asemeja a un almohadón, que soy yo! Si mi cuerpo tuviera la firmeza de tus antebrazos huesudos y famélicos, perdé cuidado que hubiese comprado cualquier trapo en un negocio más cerca que el tuyo, o andaría en pelotas por la vida y no me estaría haciendo problema...!
Peor que mentirse uno, es que otro quiera mentirte por vos.
12.3.08
Muerte I. salida de reflexiones guardadas
Intentando abrir el blog de la chica con carácter de mierda del diario La Crítica, abrí por error el diario propiamente dicho. Y encontré el encabezado "Murío el periodista y conductor televisivo Jorge Guinzburg"
Recapitulé las veces que durane el año pasado desaparecía del medio por mucho tiempo debido a "problemitas de salud", a que "noquedóbiendespuésdelamuertedeMarioMazzone", y otras similares.
Recordé cuando con mi hermano comentábamos que debía de tener cáncer, cuando reapareció con poco pelo, corto y blanco. Y lo que es más evidente: cara de cáncer. Y a diferencia de las muchas veces que le encuentro a alguien "cara de" con intenciones jocosas, la cara de cáncer me hiela. La cara de quien sabe que va a morir tiene, por supuesto, algo de muerte en ella. Y no hay nada divertido en la muerte.
Y esto a continuación es para leerlo sin prejuicios. Sin ese prejuicio absurdo de que hasta el más hijo de puta en vida, después de muerto es un santo de devoción, al que hay que honrar exageradamente, recordar como un héroe de la humanidad y si alguien se opusiera a hacerle honor a la falsa aureola, si alguien mencionara una sola falta que haya cometido en vida, se lo condenara, porque está atacando a un pseudosanto que si buen supo ser tan humano y tan fallido como el resto de los mortales, ahora es impoluto, inmaculado, vírgen y además parece que el "no poder defenderse" lo libra de hacerse cargo de todo dolor que pueda haber causado.
Ya libres de este prejuicio, quizás puedan entender esta sensación sin marcarme con la A escarlata, gritarme hereje, pecadora, resentida, egoísta, necia y otras tantas:
Me cago en Jorge Guinzburg.
Y en los homenajes venideros, con fotos, fragmentos de programa y música celestial.
Y en todos los que dirán "fue un grande", "jorgito era único, era".
Y en todos los méritos y cualidades que nadie reconocía y que ahora pasarán a enarbolar cual estndarte de su temprana santidad.
Y me cago en todo eso porque está empapado de una sensación pasada, una ira de la que, creo, no me libraré mientras viva.
Y es la ira que me despierta la gente que sabe que va a morir y lo oculta.
O lo niega, hace "como si no" y ve todo desde una perpectiva de despedida, que es unilateral, por supuesto.
Y uno después se da cuenta de que mientras hablaba de algo que molestaba, miraba la tele o simplemente pasaba el día como cualquier otro, la persona en cuestión no hacía más que mirarnos con la tierna sensación de que estamos equivocados y todavía no sabemos apreciar la vida.
Sólo que no lo dice. Sólo que se guarda su puta sensación de que su inminente muerte la ha envestido con una sabiduría propia que solo se le otorga a aquellos que saben que dejarán la vida y el mundo, y que además lo harán de una manera lenta, dolorosa e interminable. Y entonces creen comprenderlo todo: la vida, la muerte, la humanidad, el amor, los sueños, el más allá, la vida eterna...todo.
Y al sentirse tan fuertes (y probablemente lo sean) y tan sabios, el resto de los mortales pasamos a ser escoria. Una masa confundida que no entende nada, que va ciega por la vida sin apreciar lo maravillosa que es, sin la sensibilidad para conmovernos ante las pequeñas cosas, derechos a estrellarnos contra nosotros mismos y , por supuesto, sin un minúsculo grano de fortaleza para tolerar nada.
Pues bien, la cuestión que tiene tan a mal traer a quien suscribe es que no tolera el abandono.
La cuestión para quien suscribe es que me cansé de ese puto manto de santidad mártir que cae sobre la gente que enferma y muere. Me cansé de que no se pueda poner en tela de juicio la manera de actuar. Me cansé de que se respete y entienda sin lugar a discusión el proceder (que, por supuesto, siempre es el adecuado...) de un enfermo terminal que después de todo murió, ya está, y por esa razón no haya el menor lugar para las consecuencias de mierda que dejó ese proceder en la gente que está hoy viva.
Me cansé de que "poobre! con lo que sufrió...!", "sabés que feo saber que te vas a morir...." ""claro, cómo lo decís?", "se lo bancó solo/a....", "pensar que la última navidad nos miraba uno por uno, como que sabía en el fondo, no?", "qué fortaleza..."
Fortaleza mis cojones.
No le veo la fortaleza a mirar a alguien a la cara pensando "una de las últimas veces que te voy a ver"...y no decirlo. Y quitarle el derecho a la otra persona de reaccionar, de saber. Quitarle el derecho a la verdad.
Y acá entran los comentarios imbéciles acerca de que no te quieren hcer sufrir y toda esa sarta de pelotudeces.
Bueno, novedades: sufrir se sufre igual.
Lo que hace en realidad el enfermo es librarse de la culpa. Retrasar el sufrimiento de los demás hsta el momento en que se muere, y que entonces la catarata de llantos, angustias y duelos tenga rienda suelta todo lo que quiera, pero cuando ya no lo pueda ver.
Por supuesto la gente que es necia, que casi siempre es la que pone el manto de santidad, me acusa de egoísta, y entiende que el enfermo ya tuvo demasiado sufrimiento y condena como para, en vez de aprovechar los últimos momentos de vida disfrutándolos, sufrirlos aún más viendo a un ser querido llorar. Entonces justifican que nos "protejan" ocultándolo todo, que es lo mismo que mentir.
Y la pregunta que me rompe la cabeza es:
¿De qué carajo se creen que nos protegen?
¿De sufrir?
¿De no poder entender , que se van a morir y no hay nada que hacer al respecto? (en cambio ellos, omnipotentes, sí pudieron entender algo mucho peor, que es la muerte propia, ellos que son personas exáctamente igual que nosostros)
¿De que veamos lo perversa, lo mierda que es la vida?
¿De saber que no importa la vida que lleves y lo feliz que seas y los planes que tengas, en cualquier momento te podés enfermar y morirte?
¿De todo lo anterior, que, de todos modos, uno asume como realidad, sólo que de manera repentina, fría y desesperante?
¿Sueno como una persona que está agradecida de esa "protección"?
¿Podría yo ser el ejemplo andante de que ocultar las cosas funciona?
Quizás es un caso aislado, lo sé.
Pero este caso aislado tiene la puta costumbre de bañarlo todo en la más objetiva lógica: la muerte no otorga santidad, las enfermedades no hacen mártires, el paso al otro mundo no limpia las cagadas que se puedan haber dejado en este, los que quedamos vivos no tenemos porqué perdonar y olvidarnos de todo sufrimiento y afrenta a medida de que sus autores van pasando a mejor vida, no existe estupidez ni error más grande que esa absurda impunidad que otorga el más allá,
y si hay que dejar a los muertos en paz porque no pueden defenderse y además Dios ya los perdonó; bueno, novedades: Yo estoy aún viva, no vivo en paz, y si Dios los perdonó, genial, pero yo no. El fallecido se arrepiente, Dios perdona, y a mi qué? y a nosotros, que? A todos aquellos que nos hicieron doler o sufrir, la cicatriz no se nos borra con actos de redención y coros de ángeles.
Que ibas a sufrir.
que no lo ibas a entender.
Probame.
O hubieras probado.
Porque bien es sabido que discuto mis puntos de vista hasta el hartazgo, o muy pocas veces hasta que alguien con un muy buen y racional argumento logre convencerme de que estoy equivocada.
Bien es sabido que cuando me gana la ira, y estoy convencida de que aquello que me despertó esa ira, la justifica y con creces , puedo vivir el resto de mis días enojada, sin un ápice de culpa y hasta orgullosa de estarlo.
Y hoy pienso fehacientemente todo esto que acabo de escribir y nadie ha venido con un argumento racional a convencerme de que estoy equivocada.
Y la ira brota por doquier, justificada y con creces.
Pero quien lo ha generado no puede retrucar porque, claro, los muertos no pueden defenderse.
No pueden defenderse, no pueden atacar, no pueden contestar, no pueden hablar, no pueden escuchar, no pueden guiar, no pueden hacer absolutamente nada por la sarta de imbéciles que quedan acá, llevando con un ridículo y solemne respeto un arreglo de calas, cada mes, al cementerio.
Recapitulé las veces que durane el año pasado desaparecía del medio por mucho tiempo debido a "problemitas de salud", a que "noquedóbiendespuésdelamuertedeMarioMazzone", y otras similares.
Recordé cuando con mi hermano comentábamos que debía de tener cáncer, cuando reapareció con poco pelo, corto y blanco. Y lo que es más evidente: cara de cáncer. Y a diferencia de las muchas veces que le encuentro a alguien "cara de" con intenciones jocosas, la cara de cáncer me hiela. La cara de quien sabe que va a morir tiene, por supuesto, algo de muerte en ella. Y no hay nada divertido en la muerte.
Y esto a continuación es para leerlo sin prejuicios. Sin ese prejuicio absurdo de que hasta el más hijo de puta en vida, después de muerto es un santo de devoción, al que hay que honrar exageradamente, recordar como un héroe de la humanidad y si alguien se opusiera a hacerle honor a la falsa aureola, si alguien mencionara una sola falta que haya cometido en vida, se lo condenara, porque está atacando a un pseudosanto que si buen supo ser tan humano y tan fallido como el resto de los mortales, ahora es impoluto, inmaculado, vírgen y además parece que el "no poder defenderse" lo libra de hacerse cargo de todo dolor que pueda haber causado.
Ya libres de este prejuicio, quizás puedan entender esta sensación sin marcarme con la A escarlata, gritarme hereje, pecadora, resentida, egoísta, necia y otras tantas:
Me cago en Jorge Guinzburg.
Y en los homenajes venideros, con fotos, fragmentos de programa y música celestial.
Y en todos los que dirán "fue un grande", "jorgito era único, era".
Y en todos los méritos y cualidades que nadie reconocía y que ahora pasarán a enarbolar cual estndarte de su temprana santidad.
Y me cago en todo eso porque está empapado de una sensación pasada, una ira de la que, creo, no me libraré mientras viva.
Y es la ira que me despierta la gente que sabe que va a morir y lo oculta.
O lo niega, hace "como si no" y ve todo desde una perpectiva de despedida, que es unilateral, por supuesto.
Y uno después se da cuenta de que mientras hablaba de algo que molestaba, miraba la tele o simplemente pasaba el día como cualquier otro, la persona en cuestión no hacía más que mirarnos con la tierna sensación de que estamos equivocados y todavía no sabemos apreciar la vida.
Sólo que no lo dice. Sólo que se guarda su puta sensación de que su inminente muerte la ha envestido con una sabiduría propia que solo se le otorga a aquellos que saben que dejarán la vida y el mundo, y que además lo harán de una manera lenta, dolorosa e interminable. Y entonces creen comprenderlo todo: la vida, la muerte, la humanidad, el amor, los sueños, el más allá, la vida eterna...todo.
Y al sentirse tan fuertes (y probablemente lo sean) y tan sabios, el resto de los mortales pasamos a ser escoria. Una masa confundida que no entende nada, que va ciega por la vida sin apreciar lo maravillosa que es, sin la sensibilidad para conmovernos ante las pequeñas cosas, derechos a estrellarnos contra nosotros mismos y , por supuesto, sin un minúsculo grano de fortaleza para tolerar nada.
Pues bien, la cuestión que tiene tan a mal traer a quien suscribe es que no tolera el abandono.
La cuestión para quien suscribe es que me cansé de ese puto manto de santidad mártir que cae sobre la gente que enferma y muere. Me cansé de que no se pueda poner en tela de juicio la manera de actuar. Me cansé de que se respete y entienda sin lugar a discusión el proceder (que, por supuesto, siempre es el adecuado...) de un enfermo terminal que después de todo murió, ya está, y por esa razón no haya el menor lugar para las consecuencias de mierda que dejó ese proceder en la gente que está hoy viva.
Me cansé de que "poobre! con lo que sufrió...!", "sabés que feo saber que te vas a morir...." ""claro, cómo lo decís?", "se lo bancó solo/a....", "pensar que la última navidad nos miraba uno por uno, como que sabía en el fondo, no?", "qué fortaleza..."
Fortaleza mis cojones.
No le veo la fortaleza a mirar a alguien a la cara pensando "una de las últimas veces que te voy a ver"...y no decirlo. Y quitarle el derecho a la otra persona de reaccionar, de saber. Quitarle el derecho a la verdad.
Y acá entran los comentarios imbéciles acerca de que no te quieren hcer sufrir y toda esa sarta de pelotudeces.
Bueno, novedades: sufrir se sufre igual.
Lo que hace en realidad el enfermo es librarse de la culpa. Retrasar el sufrimiento de los demás hsta el momento en que se muere, y que entonces la catarata de llantos, angustias y duelos tenga rienda suelta todo lo que quiera, pero cuando ya no lo pueda ver.
Por supuesto la gente que es necia, que casi siempre es la que pone el manto de santidad, me acusa de egoísta, y entiende que el enfermo ya tuvo demasiado sufrimiento y condena como para, en vez de aprovechar los últimos momentos de vida disfrutándolos, sufrirlos aún más viendo a un ser querido llorar. Entonces justifican que nos "protejan" ocultándolo todo, que es lo mismo que mentir.
Y la pregunta que me rompe la cabeza es:
¿De qué carajo se creen que nos protegen?
¿De sufrir?
¿De no poder entender , que se van a morir y no hay nada que hacer al respecto? (en cambio ellos, omnipotentes, sí pudieron entender algo mucho peor, que es la muerte propia, ellos que son personas exáctamente igual que nosostros)
¿De que veamos lo perversa, lo mierda que es la vida?
¿De saber que no importa la vida que lleves y lo feliz que seas y los planes que tengas, en cualquier momento te podés enfermar y morirte?
¿De todo lo anterior, que, de todos modos, uno asume como realidad, sólo que de manera repentina, fría y desesperante?
¿Sueno como una persona que está agradecida de esa "protección"?
¿Podría yo ser el ejemplo andante de que ocultar las cosas funciona?
Quizás es un caso aislado, lo sé.
Pero este caso aislado tiene la puta costumbre de bañarlo todo en la más objetiva lógica: la muerte no otorga santidad, las enfermedades no hacen mártires, el paso al otro mundo no limpia las cagadas que se puedan haber dejado en este, los que quedamos vivos no tenemos porqué perdonar y olvidarnos de todo sufrimiento y afrenta a medida de que sus autores van pasando a mejor vida, no existe estupidez ni error más grande que esa absurda impunidad que otorga el más allá,
y si hay que dejar a los muertos en paz porque no pueden defenderse y además Dios ya los perdonó; bueno, novedades: Yo estoy aún viva, no vivo en paz, y si Dios los perdonó, genial, pero yo no. El fallecido se arrepiente, Dios perdona, y a mi qué? y a nosotros, que? A todos aquellos que nos hicieron doler o sufrir, la cicatriz no se nos borra con actos de redención y coros de ángeles.
Que ibas a sufrir.
que no lo ibas a entender.
Probame.
O hubieras probado.
Porque bien es sabido que discuto mis puntos de vista hasta el hartazgo, o muy pocas veces hasta que alguien con un muy buen y racional argumento logre convencerme de que estoy equivocada.
Bien es sabido que cuando me gana la ira, y estoy convencida de que aquello que me despertó esa ira, la justifica y con creces , puedo vivir el resto de mis días enojada, sin un ápice de culpa y hasta orgullosa de estarlo.
Y hoy pienso fehacientemente todo esto que acabo de escribir y nadie ha venido con un argumento racional a convencerme de que estoy equivocada.
Y la ira brota por doquier, justificada y con creces.
Pero quien lo ha generado no puede retrucar porque, claro, los muertos no pueden defenderse.
No pueden defenderse, no pueden atacar, no pueden contestar, no pueden hablar, no pueden escuchar, no pueden guiar, no pueden hacer absolutamente nada por la sarta de imbéciles que quedan acá, llevando con un ridículo y solemne respeto un arreglo de calas, cada mes, al cementerio.
Señales inequívocas de el corte de pelo no puede posponerse ni un día más.
1. El color de las puntas es 2 tonos más claro que el resto de la cabeza. Y no te has teñido.
2.En caso de que te tiñas para solucionarlo, la diferencia de tonos se mantiene.
3. No podés salir a la calle sin previamente pasar por un tedioso ritual, no por una cuestión de coquetería, sino porque corrés el riesgo de que Servicios Sociales te lleve por abandono de persona. Algunos de los tediosos rituales sin los cuales no estás en condiciones ni de atender al sodero:
-plancharte el pelo
-atiborrarte de hebillas invisibles (que siempre se ven, por supuesto) hasta que no quede un sólo mechón librado al azar.
-Hacerte un rodete (desprolijo, claro.)
-Hacerte un rodete y sujetarlo con una birome bic azul que tenga el culo comido, y que así y todo quede mejor que la nada.
-Usar gorras, vinchones de los '60, pañuelos, remeras y similares que cubran el 90% de cráneo, para dar sensación de prolijidad (siempre que seas vista de frente, claro)
-Empaparte la cabeza y mantenerla así, chorreando asquerosamente mientras dure el contacto con el resto de los seres humanos.
-Recordar con envidia a esa gente que tiene rastas hasta la cintura...ellos no tienen este problema!
4. Hagas o que hagas, las puntas del pelo siempre tienen aspecto de haber estado 2 días adentro de un horno.
5.El último corte de pelo aparece como vestigios que se notan solamente en los últimos 5 o 10 centímetros.
6.Exceptuando esos últimos 5 centímetros, el pelo no tiene forma de nada. Es como la cabellera de Mercedes Sosa pero un poco más larga. Asi, con forma de NADA. Parece una peluca nueva lista para que le den forma y color a gusto.
2.En caso de que te tiñas para solucionarlo, la diferencia de tonos se mantiene.
3. No podés salir a la calle sin previamente pasar por un tedioso ritual, no por una cuestión de coquetería, sino porque corrés el riesgo de que Servicios Sociales te lleve por abandono de persona. Algunos de los tediosos rituales sin los cuales no estás en condiciones ni de atender al sodero:
-plancharte el pelo
-atiborrarte de hebillas invisibles (que siempre se ven, por supuesto) hasta que no quede un sólo mechón librado al azar.
-Hacerte un rodete (desprolijo, claro.)
-Hacerte un rodete y sujetarlo con una birome bic azul que tenga el culo comido, y que así y todo quede mejor que la nada.
-Usar gorras, vinchones de los '60, pañuelos, remeras y similares que cubran el 90% de cráneo, para dar sensación de prolijidad (siempre que seas vista de frente, claro)
-Empaparte la cabeza y mantenerla así, chorreando asquerosamente mientras dure el contacto con el resto de los seres humanos.
-Recordar con envidia a esa gente que tiene rastas hasta la cintura...ellos no tienen este problema!
4. Hagas o que hagas, las puntas del pelo siempre tienen aspecto de haber estado 2 días adentro de un horno.
5.El último corte de pelo aparece como vestigios que se notan solamente en los últimos 5 o 10 centímetros.
6.Exceptuando esos últimos 5 centímetros, el pelo no tiene forma de nada. Es como la cabellera de Mercedes Sosa pero un poco más larga. Asi, con forma de NADA. Parece una peluca nueva lista para que le den forma y color a gusto.
9.3.08
¿¡¿Quién puede?!?!?!
Ayer y hoy mi estómago anduvo medio delicado, como dando un aviso.
Es bien sabido en mi familia que el limón es bueno para la digestión. Y que cuando uno tiene inflamado el estómago o el hígado, hay que comer hielo picado.
Ésa es la razón por la que los científicos han creado el helado de limón, que, personalmente, es un gusto que no me molesta pero que tampoco compraría.
Hoy mi papá compró limón, vainilla y chocolate. Limón pedí yo, para hacer honor a la creencia familiar.
Empecé a comerlo, haciendo caso omiso a la acidez.
Hasta que me percato que los restantes gustos estaban en el paso previo a derretirse, q es: cremosos, pero no derretidos.
....
¿Alguien puede evitar rescatar a la honorable vainilla de un destino tan humillante para un helado?
Digo, ¿Podés, viendo cómo el milenario chocolate se derrite, hacer como si nada mientras engullís el limón, ácido y desabrido, con cara de que tanto pensar te dio sed?
Naaaah, eso no se hace. Uno puede ver cómo se derrite el pistacho, el melón o algún otro gusto igual de asqueroso con la conciencia tranquila.
Pero ¿comer limón al agua viendo cómo Señores Gustos se ablandan y se derriten sin siquiera mosquearse?
Eso no se hace. Hay que tener códigos.
Es bien sabido en mi familia que el limón es bueno para la digestión. Y que cuando uno tiene inflamado el estómago o el hígado, hay que comer hielo picado.
Ésa es la razón por la que los científicos han creado el helado de limón, que, personalmente, es un gusto que no me molesta pero que tampoco compraría.
Hoy mi papá compró limón, vainilla y chocolate. Limón pedí yo, para hacer honor a la creencia familiar.
Empecé a comerlo, haciendo caso omiso a la acidez.
Hasta que me percato que los restantes gustos estaban en el paso previo a derretirse, q es: cremosos, pero no derretidos.
....
¿Alguien puede evitar rescatar a la honorable vainilla de un destino tan humillante para un helado?
Digo, ¿Podés, viendo cómo el milenario chocolate se derrite, hacer como si nada mientras engullís el limón, ácido y desabrido, con cara de que tanto pensar te dio sed?
Naaaah, eso no se hace. Uno puede ver cómo se derrite el pistacho, el melón o algún otro gusto igual de asqueroso con la conciencia tranquila.
Pero ¿comer limón al agua viendo cómo Señores Gustos se ablandan y se derriten sin siquiera mosquearse?
Eso no se hace. Hay que tener códigos.
Diarios del Celular XXI : Un upload
- Una pregunta: ¿Es ésta la calle Corrientes?
- Una respuesta: Si.
Hacía bastante que no me reía tanto con una onbservación dolinesca.
Esta vez, la gente que avisa el carácter de lo que enunciará a continuación.
-Una afirmación: Es usted un estúpido.
- Una respuesta: Si.
Hacía bastante que no me reía tanto con una onbservación dolinesca.
Esta vez, la gente que avisa el carácter de lo que enunciará a continuación.
-Una afirmación: Es usted un estúpido.
8.3.08
Diarios del Celular
En la segunda vuelta de vacaciones he estado más sumida en la soledad, y la soledad da lugar a la observación, y ésta (ésssta) a la reflexión.
Y si bien no es menéster, me agrada a veces antotarlas, sean onservaciones estúpidas o filosofías punzantes.
Y como llovió demasiado y eso es perjudicial para el papel (?), mi celular hizo las veces de Smithers, anotando cuanta mierda se me ocurría anotar. Quizás para conservarlas, o bien para matar el aburrimiento.
Helas aquí, no todas, sólo las observaciones estúpidas.
I : "Son hijos lo mismo"
(leyendo una nota de la revista viva, acerca de las 5 cosas que uno no puede dejar de hacer en la vida, o algo así, me encontré con la reflexión de un rabino acerca de criar un hijo, y si no se tiene uno biológico, uno del corazón)
"Son hijos lo mismo". En vez de usar "igual", usar "lo mismo". Creo que voy a amar al mundo mientras existan personas así.
II: La dama (estúpida) del agua.
Hoy, después de la inundación, el agua salía con olor feo. Asique tomé gaseosa y me lavé los dientes con un poco de asco. Advertí a los demás. A pesar de la hora, el enojo y el frío, compré un bidón de agua mineral. Lo abrí, mientras q en otra botella ponía el sobre de jugo de manzana para preparar. Llené esta botella con agua de la canilla. Me percaté una vez llena, cuando sentí el olor feo.
III: Peces muertos
Acabo de pasar por un negocio cuya vidriera era un pequeño estanquecito con cascada y peces goldfish....los 3 grandísimos, dorados y completamente tiesos, flotando cada uno en su lugar.Se me ocurre por un momento que por escatimar gastos les han puesto peso a los pobrecitos peces ya muertos, como quien ata una piedrita a un globo de helio.
IV y V: uno a colación de otro. Las palabras y la gente.
IV: " si se cuadra", "de ser así"....no se qué saldrá de todo esto, pero he de reconocer lo agradable que resulta que alguien rompa la monotonía verbal a la que lamentablemente mis oídos se han acostumbrado.
V: Hoy en una revista había 2 hojas íntegras dedicadas a Nadie, que contaba acerca de una pelea con su ex novia, con el correspondiente comentario de ella, y de cómo pensaba viajar nuevamente de sorpresa (sí, noté lo absurdo de avisar la sorpresa) aún a sabiendas de que a ella le molestó que lo hiciera.
Decía casi al final de la nota:
Al parecer no es suficiente atiborrarnos los sentidos con los Nadies que ellos mismos inventan, también han guardado lugar para sus nada interesantes situaciones. No sólo son Nadies, tampoco tienen nada que decir.
Me abstengo no sin esfuerzo de explayarme acerca del hecho de que usó las frases "la idea es", "ver qué onda" y "si da" en la misma oración.
VII: bursting out of theeee ooooceeean...
Caminar por la orilla del mar tibio, un día después del temporal, con el clima turbio, el cielo negro, la playa devastada y la gente disfrutando cual sobrevivientes, escuchando Estallando desde el océano por Divididos.Algo que disfruté como pocas cosas en la vida.
Sí, a ese punto las cosas así me llenan.
Sí, a ese punto está tan vacía que las cosas así entran cómodamente.
XII: NOTA MENTAL:
Sé que me digo esto prácticamente todos los días, pero BASTA DE IR ADONDE NO TENÉS GANAS, BASTA DE HACER OÍDOS SORDOS A ESA PUTA PERO SABIA VOZ QUE TE DICE QUE TE VAS A ARREPENTIR DE IR, PEDAZO DE PELOTUDA Y LA GRAN PUTA MADRE.
XVIII: Qué onda con los brazucas?
¿Todas pero absolutamente todas las novelas brasileras fueron "suceso en todo el mundo"?
¿O es que los canales de televisión ya no se gastan en tratar de vender, de convencerte, total van a imponer lo que se les antoje de todos modos, cagándose en el público, como siempre?
XX: La Sensación Puta 3
Dios me libre de las cosas que mañana habrán sido en vano.
XXIII: Me duele acá
Me duele el estómago.
Me duelen los nervios.
Los dientes.
Me duele la incertidumbre.
Me duele sacarme corazas, pero más me duele volver a ponermelas.
Me duele creer.
Me destroza dejar de creer.
Me duele convencerme de algo y al minuto convencerme de lo opuesto y estar tan segura tanto de una posición como de la otra.
Me duele que todo me empuje a desear algo que más tarde no va a existir.
Me duele no saber qué piensan los demás, y así sospechar siempre lo peor.
Me duele mucho mucho comprobar esas sospechas.
Me desespera, me enferma, me consume esperar algo sólo por necesitarlo, soñarlo demasiado y no por tener la seguridad de que en algún momento va a pasar.
Me duele mucho el golpe fuerte y seco en mi cara que me hará caer del sitio desde donde los que creen contemplan el mundo para devolverme al fango de los incrédulos, donde lo cubrimos todo con un barro inmundo y nos revolcamos en nuestra miseria.
Aquí estoy, a punto de recibir el golpe que me devuelva a mi inmundicia. O quizás a punto de saltar hacia ella. No quiero caer. Podría salvarme. Salvame.
Y si bien no es menéster, me agrada a veces antotarlas, sean onservaciones estúpidas o filosofías punzantes.
Y como llovió demasiado y eso es perjudicial para el papel (?), mi celular hizo las veces de Smithers, anotando cuanta mierda se me ocurría anotar. Quizás para conservarlas, o bien para matar el aburrimiento.
Helas aquí, no todas, sólo las observaciones estúpidas.
I : "Son hijos lo mismo"
(leyendo una nota de la revista viva, acerca de las 5 cosas que uno no puede dejar de hacer en la vida, o algo así, me encontré con la reflexión de un rabino acerca de criar un hijo, y si no se tiene uno biológico, uno del corazón)
"Son hijos lo mismo". En vez de usar "igual", usar "lo mismo". Creo que voy a amar al mundo mientras existan personas así.
II: La dama (estúpida) del agua.
Hoy, después de la inundación, el agua salía con olor feo. Asique tomé gaseosa y me lavé los dientes con un poco de asco. Advertí a los demás. A pesar de la hora, el enojo y el frío, compré un bidón de agua mineral. Lo abrí, mientras q en otra botella ponía el sobre de jugo de manzana para preparar. Llené esta botella con agua de la canilla. Me percaté una vez llena, cuando sentí el olor feo.
III: Peces muertos
Acabo de pasar por un negocio cuya vidriera era un pequeño estanquecito con cascada y peces goldfish....los 3 grandísimos, dorados y completamente tiesos, flotando cada uno en su lugar.Se me ocurre por un momento que por escatimar gastos les han puesto peso a los pobrecitos peces ya muertos, como quien ata una piedrita a un globo de helio.
IV y V: uno a colación de otro. Las palabras y la gente.
IV: " si se cuadra", "de ser así"....no se qué saldrá de todo esto, pero he de reconocer lo agradable que resulta que alguien rompa la monotonía verbal a la que lamentablemente mis oídos se han acostumbrado.
V: Hoy en una revista había 2 hojas íntegras dedicadas a Nadie, que contaba acerca de una pelea con su ex novia, con el correspondiente comentario de ella, y de cómo pensaba viajar nuevamente de sorpresa (sí, noté lo absurdo de avisar la sorpresa) aún a sabiendas de que a ella le molestó que lo hiciera.
Decía casi al final de la nota:
"la idea es ir allá y ver qué onda, si da para algo..."
Al parecer no es suficiente atiborrarnos los sentidos con los Nadies que ellos mismos inventan, también han guardado lugar para sus nada interesantes situaciones. No sólo son Nadies, tampoco tienen nada que decir.
Me abstengo no sin esfuerzo de explayarme acerca del hecho de que usó las frases "la idea es", "ver qué onda" y "si da" en la misma oración.
VII: bursting out of theeee ooooceeean...
Caminar por la orilla del mar tibio, un día después del temporal, con el clima turbio, el cielo negro, la playa devastada y la gente disfrutando cual sobrevivientes, escuchando Estallando desde el océano por Divididos.Algo que disfruté como pocas cosas en la vida.
Sí, a ese punto las cosas así me llenan.
Sí, a ese punto está tan vacía que las cosas así entran cómodamente.
XII: NOTA MENTAL:
Sé que me digo esto prácticamente todos los días, pero BASTA DE IR ADONDE NO TENÉS GANAS, BASTA DE HACER OÍDOS SORDOS A ESA PUTA PERO SABIA VOZ QUE TE DICE QUE TE VAS A ARREPENTIR DE IR, PEDAZO DE PELOTUDA Y LA GRAN PUTA MADRE.
XVIII: Qué onda con los brazucas?
¿Todas pero absolutamente todas las novelas brasileras fueron "suceso en todo el mundo"?
¿O es que los canales de televisión ya no se gastan en tratar de vender, de convencerte, total van a imponer lo que se les antoje de todos modos, cagándose en el público, como siempre?
XX: La Sensación Puta 3
Dios me libre de las cosas que mañana habrán sido en vano.
XXIII: Me duele acá
Me duele el estómago.
Me duelen los nervios.
Los dientes.
Me duele la incertidumbre.
Me duele sacarme corazas, pero más me duele volver a ponermelas.
Me duele creer.
Me destroza dejar de creer.
Me duele convencerme de algo y al minuto convencerme de lo opuesto y estar tan segura tanto de una posición como de la otra.
Me duele que todo me empuje a desear algo que más tarde no va a existir.
Me duele no saber qué piensan los demás, y así sospechar siempre lo peor.
Me duele mucho mucho comprobar esas sospechas.
Me desespera, me enferma, me consume esperar algo sólo por necesitarlo, soñarlo demasiado y no por tener la seguridad de que en algún momento va a pasar.
Me duele mucho el golpe fuerte y seco en mi cara que me hará caer del sitio desde donde los que creen contemplan el mundo para devolverme al fango de los incrédulos, donde lo cubrimos todo con un barro inmundo y nos revolcamos en nuestra miseria.
Aquí estoy, a punto de recibir el golpe que me devuelva a mi inmundicia. O quizás a punto de saltar hacia ella. No quiero caer. Podría salvarme. Salvame.
12.2.08
Colección Aniversarios de mierda
Efemérides I: La casa de al lado deja de serlo
Hoy se cumplen 2 meses desde que me percaté que empezaron a romper la casa de al lado de mi casa.
Probablemente sea más, pero estos dos meses bastan y sobran para la siguiente ecuación:
60 días, menos navidad, año nuevo y domingos son 45 días aprox.
45 días en los que, por lo menos 2 hombres se dedicaron entre 8 y 9 horas diarias a romper paredes ininterrumpidamente.
9 x 45 = 405. 405 x al menos dos hombres (porque son más, pero dejemos 2) = 810 horas.
¡¿¡¿¡¿¡¿¿Cuánto carajo más de paredes puede tener una puta casa!?!?!?!?!?!?
Hoy se cumplen 2 meses desde que me percaté que empezaron a romper la casa de al lado de mi casa.
Probablemente sea más, pero estos dos meses bastan y sobran para la siguiente ecuación:
60 días, menos navidad, año nuevo y domingos son 45 días aprox.
45 días en los que, por lo menos 2 hombres se dedicaron entre 8 y 9 horas diarias a romper paredes ininterrumpidamente.
9 x 45 = 405. 405 x al menos dos hombres (porque son más, pero dejemos 2) = 810 horas.
¡¿¡¿¡¿¡¿¿Cuánto carajo más de paredes puede tener una puta casa!?!?!?!?!?!?
4.2.08
La raza Tarjeteros
Dícese de esos individuos curiosamente raros, que abundan en las peatonales costeras. En rasgos generales, se reconocen por:
.Apariencia:
-Vestimenta: jeans con "onda", remera o camperita de marca o del lugar a tarjetear. También suelen usar una visera gomaza. Y zapatillas caras u ojotas.
-Peinado: peinadito de moda, de ese que es como lacio, mal cortado y revuelto por el viento. U otras variantes como ser con claritos y en picos, con gorritos que pretenden ser cool y esas cosas.
-La pila de tarjetas en una palma y la lapicera en pose de escritura en otra. Muchas veces se observa que el pilón de tarjetas lo sostienen al revés, es decir, con el lado inútil hacia arriba.
.Movimientos:
-Perdón, he buscado palabras mejores para explicar, pero lo que mejor define es: se mueven como quien se está cagando en la parada del colectivo y éste no llega.
Esto es: un estado de exaltación constante, como frunciendo el culo al tiempo que suben y bajan casi saltando, o se balancean de un pie a otro, con la mirada clavada en el horizonte.
-Abordaje:
Caminando para atrás al lado de la persona elegida, que por supuesto camina hacia adelante, al tiempo que la señalan con la lapicera al aclamo de "chicas/os, para.....(llenar con el nombre del lugar en cuestión)
Otra variante: saltan delante de la persona, tomándola por sorpresa con un discurso que incluye uno o dos chistes baratos y el servicio de tarjetería en cuestión.
.Parla:
-como hasta ahora, rozan y se entremezclan con los BananaBárbaro, la parla no es la excepción.
Son comunes frases como "chicas lindas" "bombonas" "herrrrrrrmosas", así, con muchas "rrr". Suelen tener una rutina de chistes armados y los más audaces hasta intentan alguna picardía verbal que se desmorona ante un interlocutor con un poco, un poquito de elocuencia.
Cuando es así, recurre a un "aaaaah", "essssaaaaaaaaa", o a una risa nerviosa.
He de confesar: Me caen bien. Me caen bien porque se prestan a esta clase de análisis, me caen bien porque me abaratan costos vacacionales, y aunque debo admitir que me divierte mucho, muchísimo refutar sus comentarios y chistes cuando son bananezcos, ay q reconocer que siempre vienen con buena onda. Onda Banana, quizás, pero buena onda al fin.
Levantemos nuestras lapiceras para augurar:
Larga vida a los tarjeteros, esos personajes dicharacheros y copados que adornan cada peatonal de la Costa Atlántica.
.Apariencia:
-Vestimenta: jeans con "onda", remera o camperita de marca o del lugar a tarjetear. También suelen usar una visera gomaza. Y zapatillas caras u ojotas.
-Peinado: peinadito de moda, de ese que es como lacio, mal cortado y revuelto por el viento. U otras variantes como ser con claritos y en picos, con gorritos que pretenden ser cool y esas cosas.
-La pila de tarjetas en una palma y la lapicera en pose de escritura en otra. Muchas veces se observa que el pilón de tarjetas lo sostienen al revés, es decir, con el lado inútil hacia arriba.
.Movimientos:
-Perdón, he buscado palabras mejores para explicar, pero lo que mejor define es: se mueven como quien se está cagando en la parada del colectivo y éste no llega.
Esto es: un estado de exaltación constante, como frunciendo el culo al tiempo que suben y bajan casi saltando, o se balancean de un pie a otro, con la mirada clavada en el horizonte.
-Abordaje:
Caminando para atrás al lado de la persona elegida, que por supuesto camina hacia adelante, al tiempo que la señalan con la lapicera al aclamo de "chicas/os, para.....(llenar con el nombre del lugar en cuestión)
Otra variante: saltan delante de la persona, tomándola por sorpresa con un discurso que incluye uno o dos chistes baratos y el servicio de tarjetería en cuestión.
.Parla:
-como hasta ahora, rozan y se entremezclan con los BananaBárbaro, la parla no es la excepción.
Son comunes frases como "chicas lindas" "bombonas" "herrrrrrrmosas", así, con muchas "rrr". Suelen tener una rutina de chistes armados y los más audaces hasta intentan alguna picardía verbal que se desmorona ante un interlocutor con un poco, un poquito de elocuencia.
Cuando es así, recurre a un "aaaaah", "essssaaaaaaaaa", o a una risa nerviosa.
He de confesar: Me caen bien. Me caen bien porque se prestan a esta clase de análisis, me caen bien porque me abaratan costos vacacionales, y aunque debo admitir que me divierte mucho, muchísimo refutar sus comentarios y chistes cuando son bananezcos, ay q reconocer que siempre vienen con buena onda. Onda Banana, quizás, pero buena onda al fin.
Levantemos nuestras lapiceras para augurar:
Larga vida a los tarjeteros, esos personajes dicharacheros y copados que adornan cada peatonal de la Costa Atlántica.
2.2.08
Una de risa (bah, dos)
charla con un tarjetero:
Acto I: Filosofía
(haciendo referencia a la remera q yo tenía puesta, q decía "antisocial")
Tarjetero-sos antisocial?
Yo:- No, es una falacia
Tarjetero: -Ah, te gusta la filosofía...?
Yo:- No.
Acto II: Adónde queda Circus
Tarjetero : 2 damas sin cargo para Circus...saben donde queda Circus, chicas?
Sofía (señalando): Si, ahí, adonde está ese cartel que dice "Circus"
Acto I: Filosofía
(haciendo referencia a la remera q yo tenía puesta, q decía "antisocial")
Tarjetero-sos antisocial?
Yo:- No, es una falacia
Tarjetero: -Ah, te gusta la filosofía...?
Yo:- No.
Acto II: Adónde queda Circus
Tarjetero : 2 damas sin cargo para Circus...saben donde queda Circus, chicas?
Sofía (señalando): Si, ahí, adonde está ese cartel que dice "Circus"
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